Cuerda

Un olor me rodea,
mi cuerpo esta jodido,
ya no quiero caminar.
Solo a 3 metros de cama.
Me estoy haciendo viejo.
Ocio, nada de trabajo,
sin sudor no hay recompensa.
La mentira más grande.

El jueves esta cerca.
Si no hago nada estoy jodido.
La semana avanza
y las manchas se quitan de a pocos.
Quisiera desaparecer esas letras
quiero arrancarlas de mi pantalla.
No puedo seguir mirando
y hacerme el loco.

Me siento
mis ojos cansados
ya no surte efecto la hora maligna
todos retrocederán,
los sonidos se hundirán
Las correcciones las tengo de memoria
yo, mi legado y los bastardos.

Agh.

Quizas no tenga el derecho a reclamar, pero como me llega al pincho. Osea, esta cagado del cerebro. Me he vuelto alguien intolerante. He cambiado. Eso esta mal. Mi promesa se fue al tacho. Quizás pueda volver a ser el que era.
Lo voy a intentar. Pero por mientras, me cagaste macho artificial.


Osea, sí, mierda, me das asco.

Desistir.

Me duele el corazón, me duele el alma. Porque sí tengo corazón, aunque lo calle. Tengo un alma, sucia, negra, pecadora, vejada por una mano de mujer. Soy hombre suceptible a los engaños. Odio la mentira, la hipocresía, la vanidad y el orgullo. Amo las cosas simples, las que van al compás de la corriente. Pero me duele, me duele mucho. Aunque no tenga su permiso, quiero soltarme al vacío, quiero jurar, caer, destrozarme el cráneo, girar y morir.

De noche.

Esta noche lo haré todo,
pues es en esta noche donde mis ojos no se cerrarán.
No necesito razón o motivo,
solo fuerza de voluntad.
Grito al vacío,
y el vacío me devuelve el grito.
Estoy arriba,
tengo frío,
me acompañan tres cigarrillos
y una boca a medio abrir,
Mis uñas cortas
que cedieron a mi boca.
Los fantasmas ficticiosm
de la verdad y la sensatez.
"Despiertame,
pon tus marcas en mi piel"

Ideas

Yo tengo unos poemas silenciosos
que se cayan sus heridas.
Son ideas tácitas,
faltas de valor.
Tienen características inconsistentes,
una no se sigue a la otra.
Poseen rabo y sonrisa,
parpadean, cantan y elogian.
A veces suelen llorar,
cuando aman y dejan de amar.
Mis poemas son suicidas,
tontos, monótonos,tímidos.
Se esconden tras las puertas
murmuran la desdicha.
Suelen pisotearse unas a otras
y entristecerse de su ausencia.
Van directo al precipicio,
y las rocas del vacío
aguardan por el estrépito de su cuerpo
porque mis poemas están desnudos
sinceros, valientes,
están malditos y son reverendamente
estúpidos.

Es.

La tristeza de mis ojos,
la autocompasión.
La lucha que quiero librar,
las dudas sumergidas en limón.
Crudo amanecer.
Todo seco.
Al parecer, a conformarse.
Jamás.
No sé. No debería.
Por pensar así.
Siempre pensé así.
No sé si debí.
De nuevo. Vale una vez.
Una vez. Sí.
Quiero salir.
No me importa.
Poder, soledad,
dejar que los gritos se escuchen.
La cruz de su aburrimiento
es el estigma de mi arrepentimiento.
O será misericordia
o será otra cosa.
Todo menos eso.
De hecho, estoy pensando en eso.

Aire.

Tus gotas. Tus gotas. Tus gotas.
Maniquí. Roce subliminal.
Vida. Ignorancia. Tiempo.
Traspasar la onda corta.
Agotado. Infección.
Enfermo sin causa.
Ruta media, sin edad.
Todo sin sol. Agua.
No hay nada común.
Tus gotas. Tus gotas. Tus gotas.
Hasta que en un instante
singular, prominente
nos ahoguemos.